Pasado III

Una estampida de sedientas mariposas pasaron por la flor. Ahora sin néctar, la flor, empujada por lo que queda de viento, las ve partir. Sus bocas, como si fueran una sola, se desmadraron como areíto, junto a un solo pistilo. La piel morena de la noche, supo la hecatombe. Drástico el pesar de la cascada, lo celebra. Si fuera poema el recuerdo, yo compraría pasado.

Las púas de las rosas

Quiero hacer algo que no se puede hacer: Portarme mal; Dejar de ver; Cortar las flores; Llorar callado; No hablar jamás de esa mujer.

Tríptico UNO

Diego me dijo: Nos separa, una generación como un caudaloso río. Nos une una mirada; la dieta vegetariana y la predilección por la chinola. Yo le dije: -Somos tres, hola!

La verdad entonces

Que te recuerdo. Que quiero, seas feliz. Que no quiero estar ahí porque yo no lo soy y no quise arriesgarme a aprender, serlo contigo. Que quiero estar solo y triste y tu .. eres mariposa que debe ir por ahí.. bella, etc. Mi día feliz está hecho. Disfruto el viaje. Entonces yo dije: No, mejor quédate. Escribamos un libro.

Locura bavariana

Quiero un colirio que está más al este que todos. Lo abrazaría con candor. Lo amaría. Ya no sería "cosas de uno mismo". Serian cosas de dos mismos.

Corazón limpio

Estoy seguro de que te he perdonado,
pues ya no recuerdo, qué me hizo olvidarte.

Fragmentos de "Rio Limpio"

y ojos claros... y piel a la brisa... y boca como piedra del camino... y pelo crespo amarillento... y sueños invisibles... y madre afanada... y padre perdido... y frontera quemada... y cielo azul, bello... y río seco y lejano... y charco sucio... y hermana joven preñada... y pensamiento... y pensamiento... y artibonite caudaloso... y puente hundido... y tarde de nuevo... y noche estrellada... y frío... y suerte con sal. ... Luego la carretera: larga, sureña, de pelo negro, de manos cortadas. Luego la carretera: De lado a lado, a veces la cañada y una campesina, entera, risueña, infantil. Luego la carretera. (fragmento de rio limpio)

abrazo 33

A media cocción del abrazo, te fuiste. ¿Qué haré con él? ¡Qué triste! Abrazo tierno, largo, delicado. Caliente sobre todo, confidente; egoísta, completo; seguro, firme; con caricias en las sienes, de donde nacen las hebras mas finas de tu cabellera.. Que suma el calor. Que comunica el latido. Que hace confundir el sístole. Sí, en el muro allá, en el exterior frente a la noche. Tiernos y callados grillos lejanos.. A dúo.  Abrazo largo que cuenta una historia de pausas épicas; que dibuja en los hombros figuras irreconocibles; que asegura la espalda como a la suerte. Que insulta procaz la despedida; tierno, largo y delicado, como la espuma de la orilla.

rimmel de colores.

Tengo sabor a rojo por las noches. Cada día me amanece azul claro y al medio día, quedo blanco y marrón, con un poco de verde. Ya no puedo llorar. Ahora luzco a colores como el semáforo o lagartija. Ya no puedo olvidar. Ahora hago casa de metáforas para cuando llueva tu mirada. Inspirado en una bruja de medio tiempo. (Jinxy Brujita)

porque yo tambien quiero poder

Poder hablar como uno puede pensar, es un privilegio. Sin miedo, conmigo puedes.

contracoro XXi

Cada blancura, de cada pétalo blanco, en cada silencio, es necesario; Para otros pétalos que están por nacer Cada tristeza de cada día largo en cada soledad vieja y conocida es necesaria; Para otro día feliz que esta por venir.

Esperando a la poesía

Y se dilata. Las amarillas florecitas asienten mis pensamientos, Porque es todo lo que saben hacer, además de recordarme a la mujer que vuelve a sí misma, allá donde no tiene que esforzarse por sonreír, donde puede caer finalmente en su cama y jugar a desaparecer. Si algún día me invitara a guardar silencio junto a ella. Si algún día me invitara a desaparecer pensando. Si algún día pudiéramos escribir la misma prosa, el mismo verso. Y la poesía se dilata. El viento frio regresa sin ella y sin explicaciones. Y se dilata. La tinta noir es menos cada vez, porque he encontrado a donde irse sin permiso. Y se dilata. El día se va porque no cree, no espera. Yo tampoco creo, solo espero. Nunca vino. Estos deseos desmembrados, son alimentos de criaturas imposibles. Quiero desaparecer. Lo logro. Lo que queda es frugal. Lo que queda es hueco. Lo que queda es poco. Lo que queda es de todos. Porque yo, lo que se ha ido, es de ella.

Sin título 23

Hoy estoy triste. Además oigo a Ángel Gonzales. Estoy más triste. Vivo este rato, en donde no hay alabanza. Es denso el aire. Aquí la vida se bifurca y visita el borde de todas las posibilidades. Aquí el mar se encoge y quedan los peces como yo. Aquí despierto en el vertedero de días tristes de todas las vidas. Aquí he quedado preso, en el hueco que se le escapó al tapador de huecos del contenedor de la felicidad.

Para quien canta y baila la canción

Hay un líquido dulce dentro de cada flor que forma el centro de la flor. Hay una flor dentro de tu centro que da forma dulce a tu líquido. Hay una forma líquida, como de flor, que está en el centro. Hay un ave. Soy yo.

Canción para ti

Interludio: Este es un baile lento y dulce. La música viene desde dentro y eres bella. Capítulo I Sí. Creo que toda la ternura germinar puede. Lo digo por mí que llevo lleno el pecho de ella y no encuentro y no encuentro. Estoy detrás del miedo. Muriéndome por sembrar en tí una sonrisa, una alegría y tres ternuras. Capítulo II Si pudiéramos hacer poesía con la mirada... Si pudiéramos ejercitar la cercanía... Si pudiéramos rozar las manos y saludarnos... Si pudiéramos masticar sin prisa... Si pudiéramos estar sin esforzarnos, ser igual que dentro... Si no necesitáramos promesas... Si no necesitáramos "mañana"... Si quisiéramos vernos y jugar a todo o nada... Si quisiéramos estar en mesas diferentes y cenar juntos... Si quisiéramos... Nota al pie: Escribo solo con la izquierda ahora, las demás manos sujetan al miedo. Cuando termine de escribirte lo matare dos veces, entonces podré correr a tí y.. Qué haré con tu miedo que se cree tu guardián y tu lo dejas?... Solo porque te ha tratado mejor que nadie... El no tiene los labios dulces, te miente, ya el mundo no es igual. Traeré polen en las patas, sé mi flor y habrá miel… Lo juro.

Contrariedad

El aire es el mismo que respiré el "día feliz", mas hoy, que no es feliz, es el mismo aire. No es el aire. No es día. No es hoy. El tacto necesario: ¿dónde esta? ¿La bocanada de aliento? 

¿Cómo se comporta mi corazón?

Los ojos se cierran como portal anciano de esperar. Te veo sonreír recostada de una esperanza. Quiero dormir en tus ojos por siempre; mis manos se abren; las tuyas están lejos. Mi corazón se porta extraño, no comprendo que espera de tu poeta. Yo, me siento a esperar, ese es mi pecado. Tu, no se a donde estás. Los ojos se cierran como portal anciano de esperar, cuando no estás.

Menos yo

Ella es posible. Ya los adoquines de la ciudad vieja la conocen y la lluvia. Yo no la olvido. Vino y encendió pasión por la pasión de tenerla. Ya no le importan mis silencios, esos en los que solo pienso en ella. La espera es todo dolor. Su boca es extranjera detrás de los cristales. Qué triste, que ya es inolvidable, porque entonces yo podría vivir del recuerdo. Prefiero que ya no me haga falta el recuerdo, pero es todo lo que tengo. Prefiero ir a buscarte un día y desvivir pasión por la pasión, porque se ha hecho de ausencias. ¿Quién es ella? Si a este lar, aun no sé, estoy perdido. La busco y puede que esté cerca, pero no la conozco. Ella es ojos tristes, grandes y profundos. Ella es sol y beso alcoholado. Ella es lago. Ella es alta como las serpientes que logran pararse, sin pies sobre su propio cuerpo. Ella es libre y si no mal recuerdo, estuvo presa en mi. Ella es todo a veces, menos yo.

Cuando te bese

El deseo no debe rebosar. El dia debe acabarse completo. Escribir como cuando camina uno cuesta arriba, sin inspiración ni motivo. Sera así, cuando te bese, ya sin ganas y quizás mirando de reojo a otros recuerdos.

Yo quiero

Yo quiero verte, como a una estatua viva, pero se habrá detenido tu tiempo y no quieres eso para ti. Por eso no puedo verte, a menos que me veas tu a mí. Yo quiero tenerte, como se tiene al agua de un riachuelo, que es libre, pero se queda pegada en la piel; Que tiene prisa y te deja tomar; Que aun con su historia de noches y soles, celebra contigo. Pero no eres un río. Eres una mujer en Fá bemol, con historia de libertad, con prisa de púas en la piel erizada y cul de sac. Por eso no puedo tenerte, a menos que te llueva en el alma, te hagas gigante y feliz me arrastres a algún sitio.