Interrogantes XL
¿Qué hace el alma,
en las fosas nasales,
esperando olor a otra alma? ¿Qué hace el alma,
debajo de la piel,
esperando el calor de otra alma? ¿Qué hace el alma, debajo de la lengua;
Detrás del tímpano...
Las almas tienen sabor y solo quieren
comunicarse. ¿Qué harán entonces
si no logran acercarse?
Esta alma,
no quiere saber da la telepatía,
porque no le gusta la religión.
Esta alma, presa, dentro.
Solo sabe desear. ¿Dónde estás tú?
nota secreta
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Dime 1
Las carnes se necesitan.
Se chochan para taparse los poros
a este ruido de besos por venir.
Las manos se atinan enemigas.
La fuerza de agota.
La succión es atentado y lujo
en la tierra de la piel.
Al géiser repetido ya llamaron sudor.
Aquí no vive la vergüenza.
Se deportó la prisa.
Se come lo que se deja intacto enrojecido.
Se tiene lo que se muerde inocuo, agradecido.
Se vierte amor liquido en la cara
Y se evapora el alma (pequeña muerte)
Y se evapora el alma.
El pie descansa.
No está frio, pero parece muerto.
Así las manos.
El pecho crece y baja.
La boca está fría de improperios.
La garganta está seca.
El pudor está ausente.
Silencios intermitentes decoran los vitrales.
Entonces la flojera es ternura.
Entonces la ternura es temporal.
Entonces el temporal lleva su mirada al mástil.
Las manos, se han perdido audaces en este mar.
La espalda es un islote lejos.
Tus ojos me miran.
Te juro que quiero morirme ahora.
Me inyectas la vida en tu beso.
Resucito.
Cabalgas de nuevo a la brisa.
Conquistas el paisaje.
Sé, qué siente la tierra.
Sé, qué siente el olvido.
Sé, qué siente el pasado. ¿Cómo hago para sobrevivir este anhelo?
Todo ahora es mirar, nada tengo. ¿Pido una limosna? ¿Robo? ¿Entierro? ¿Quito? ¿Ruego? ¿Olvido? ¿Espero?
Unico momento
Vino de regreso y mal empaquetado, un ato de cariños que regalé.
Ahora, todos conmigo son "el amor de mi vida"
Los he sembrado en el lugar que me senti mas cercano a ti.
Ese lugar es "el lugar de mi vida".
El amor de mi vida, eres tú, ahora..
Este es el único momento.
Antes,
luego,
no existen...
Como Él.
Por eso le he quitado el corazón y me late en las manos.
Tu eres todo
y este poema que late en mis manos es para ti.
Que Dios se lo pague
Adoro,
como ha despertado tu poeta.
Prefiere las margaritas, yo la puerta.
Cruzaré la puerta y espero
que ya no esté jamás.
Adoro,
como ha regresado la primavera.
que trajo las margaritas, yo la selva.
Cruzaré la selva y de acero
brillante, será el muro en donde escribiré tu nombre.
Ha nacido un amor urbano.
Tú recuerdas la realidad y yo recuerdo el sueño,
vivo de eso.
Tuve el sueño:
Quizás como limosna a este inmenso anhelo
o como regalo que ya no merezco.
Mas, tuve el sueño
y allá al final
tu abrazo tierno.
Y allá al final
tu abrazo tierno.
Una limosna por el amor de Dios
No, la realidad es bella cada día,
solo que me deja absorto y sediento. No, la realidad es dulce cada día,
solo que me deja perplejo.
Celebremos 6 dólares.
¿Dónde estará ese fuego verde? ¿Quemo el mapa? ¿Qué viento podrá arrancártelo
y traérmelo entero? No como los de otros tesoros,
de los que siempre llega la mitad.
Chica J
No tienes que estar detrás.
No hay porqué hacer piruetas para que aplaudan.
No hay porqué quedarse.
No hay porqué ser perfecta.
No hay porqué ser igual o sonreír.
Bueno..
Encontrarás siempre unas monedas.
Pero.. ¿Y si vas y cosechas tus propias manzanas?
Declaración
Ella dice que no sabe.
Ella dice que no había visto mi mirada
como ave, a la suya.
Ella dice que no supo mi curado frío,
mi fumar impío, mi toser, mi olor.
Ella dice que jamás miró mi amor.
Ella dice que no tuvo mi torso solo para ella.
Ella dice que no respiró mi ansiedad,
que no sabe qué es exactamente lo que quiero...
Amar…
Que no sabe qué es exactamente lo que quiero... Nadar…
Yo amo a tu poeta
Vengo
con frío en el alma. ¿Quién toca una canción de cuna? ¿A dónde está el lugar
en donde conocí a la poeta que llevas dentro? ¿A dónde la amé? ¿Qué momento
será
como el momento de hacerte
contracoro?
Si no amara a tu poeta,
la belleza fuera un traje descosido,
tú fueras la desnudez
sin la mujer.
Tu recuerdo es un "debo" y espero.
Los labios están rotos y espero.
Las manos están frías y espero.
Mojaré en coñac tu beso,
si me dejas,
luego conversaremos.
Eva II
Como Eva:
Que la supo después de la ley;
Que la supo después del hambre y la curiosidad;
Que se abrió paso al follaje y la vio;
Que la vió, inalcanzable, tan cercana;
Que se detuvo, pensativa con la indecisión;
Que se trepó mil veces;
Que se tocó la cara con ella;
Que supo su olor, su tez y dureza;
Que regresó al deseo;
Que la soñó despacio;
Que luego la tocó incompleta;
Que la tuvo, en la mañana, esa mañana que amaneció mas de una vez.
Eva.
Que hiciste?
Te entiendo!
Si yo también…
Quizás no, ¿a la manzana?
Como yo:
Que ya la vi mil veces;
Que me trepe sediento;
Que regresé al deseo;
Que la soñé despacio;
Que la toqué incompleta. ¿Qué harás cuando yo pida? ¿Serás tú misma, dándolo todo? ¿Podré yo estar tranquilo? ¿Será mi triste alegría,
de tenerte o vendrás feliz conmigo a celebrar?
Si es si, dí si.
Si es no, solo vete.
Canción a Internet
¿Cómo viene a ser consuelo
la herramienta y la prisa..?
Ya no vamos al árbol a llorar.
La noche es larga,
la noche es triste y ya sabemos
de un lugar, en donde no hay
noche ni árbol.
Manual para pedir una cita a una mujer artista
Hola. Siempre te recuerdo.
Te esperaba. Siempre lo hago.
Lo haré siempre,
incluso hasta el día en que esto pueda parecer un romanticismo tonto. ¿Que no eres la misma?
No importa.
No importa lo feliz que seas.
No importa que no escribas.
No importa ya nada.
Estuviste como un aguacero ayer y dejaste un meandro arenoso por donde te fuiste.
Si regresaras estará allí.
A veces tu nombre es como un tren largo y antiguo, -reliquia funcional, que abastece mi inspiración-.
Vienen vagones de locuras.
Otras menos bellas e igualmente imposibles, como pasarme por la mente -mezclar lo que ya es puramente bello con la efímera experiencia de los sentidos-.
Es cuando te haces mármol y oro, prometiendo ser eterna. Mi generación sabrá del negro mechón.
Gracias por la sonrisa.
Manual para suicidarse
Ella busca todo lo que yo he encontrado.
¿Para darle esto que renace, como hago?
¿Para ser reparto de sueños y menos de melancolía?
¿Cómo hago?
Quemé los libros en donde aparece su nombre.
Tiré al vacío, voces, entonces, que la llamaban.
Dormí las tardes que me traerían su recuerdo.
Solo quedo yo: suyo. ¿Quién me despelleja y me salva?
Su recuerdo está en la piel.
Si no lo logro,
me veré escribir:
"Y ahora me dispongo a no ser".
No es posible repetir
El viaje dúplex
que marca la ruptura,
se hizo.
La bocanada de agrura
que borra el recuerdo,
vino a ser.
Puede ser que -no lo supe- y me quedé esperando
el eco del amanecer.
Haití
Sepia
Eres el atardecer de todos los colores.
Sin ser gris, dejas de ser color y te marchas.
Eres el color más triste.
Eres la ilusión más breve.
Eres el color de las promesas.
Por eso:
Ahora prefiero el color de las hojas secas,
que no esperan,
que se baten con el viento,
que van chocando contra el pavimento
a ninguna parte.
Unos las ven bailar,
otros simplemente arrastrarse;
Yo las veo ir, sin remedio.
Sepia, por siempre tú,
eres el único color con edad. ¿Dónde estará mi cielo?
Azul, como es,, ¿tan brillante?
Cuando me sienta sepia, la recordare
beberé sus ojos y su sonrisa
como antídoto a esta muerte de otoño.
Seré el caudal desnudo que la espera
y ella caerá en mi, sedienta, como hoja completa.
O el camino,
o el bosque que nos esconde de nadie, frente al poniente que grita voces sordas
sin fulgor, rojas, con dolor y placer,
como la vez primera,
como la primera vez.
Otoño, estación del sepia,
te amo.
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