libreta de peniel ramirez

Pasado III

Una estampida de sedientas mariposas pasaron por la flor. Ahora sin néctar, la flor, empujada por lo que queda de viento, las ve partir. Sus bocas, como si fueran una sola, se desmadraron como areíto, junto a un solo pistilo. La piel morena de la noche, supo la hecatombe. Drástico el pesar de la cascada, lo celebra. Si fuera poema el recuerdo, yo compraría pasado.

Las púas de las rosas

Quiero hacer algo que no se puede hacer: Portarme mal; Dejar de ver; Cortar las flores; Llorar callado; No hablar jamás de esa mujer.

Tríptico UNO

Diego me dijo: Nos separa, una generación como un caudaloso río. Nos une una mirada; la dieta vegetariana y la predilección por la chinola. Yo le dije: -Somos tres, hola!

La verdad entonces

Que te recuerdo. Que quiero, seas feliz. Que no quiero estar ahí porque yo no lo soy y no quise arriesgarme a aprender, serlo contigo. Que quiero estar solo y triste y tu .. eres mariposa que debe ir por ahí.. bella, etc. Mi día feliz está hecho. Disfruto el viaje. Entonces yo dije: No, mejor quédate. Escribamos un libro.

Locura bavariana

Quiero un colirio que está más al este que todos. Lo abrazaría con candor. Lo amaría. Ya no sería "cosas de uno mismo". Serian cosas de dos mismos.

Corazón limpio

Estoy seguro de que te he perdonado,
pues ya no recuerdo, qué me hizo olvidarte.

Fragmentos de "Rio Limpio"

y ojos claros... y piel a la brisa... y boca como piedra del camino... y pelo crespo amarillento... y sueños invisibles... y madre afanada... y padre perdido... y frontera quemada... y cielo azul, bello... y río seco y lejano... y charco sucio... y hermana joven preñada... y pensamiento... y pensamiento... y artibonite caudaloso... y puente hundido... y tarde de nuevo... y noche estrellada... y frío... y suerte con sal. ... Luego la carretera: larga, sureña, de pelo negro, de manos cortadas. Luego la carretera: De lado a lado, a veces la cañada y una campesina, entera, risueña, infantil. Luego la carretera. (fragmento de rio limpio)

abrazo 33

A media cocción del abrazo, te fuiste. ¿Qué haré con él? ¡Qué triste! Abrazo tierno, largo, delicado. Caliente sobre todo, confidente; egoísta, completo; seguro, firme; con caricias en las sienes, de donde nacen las hebras mas finas de tu cabellera.. Que suma el calor. Que comunica el latido. Que hace confundir el sístole. Sí, en el muro allá, en el exterior frente a la noche. Tiernos y callados grillos lejanos.. A dúo. Abrazo largo que cuenta una historia de pausas épicas; que dibuja en los hombros figuras irreconocibles; que asegura la espalda como a la suerte. Que insulta procaz la despedida; tierno, largo y delicado, como la espuma de la orilla.

rimmel de colores.

Tengo sabor a rojo por las noches. Cada día me amanece azul claro y al medio día, quedo blanco y marrón, con un poco de verde. Ya no puedo llorar. Ahora luzco a colores como el semáforo o lagartija. Ya no puedo olvidar. Ahora hago casa de metáforas para cuando llueva tu mirada. Inspirado en una bruja de medio tiempo. (Jinxy Brujita)

porque yo tambien quiero poder

Poder hablar como uno puede pensar, es un privilegio. Sin miedo, conmigo puedes.

contracoro XXi

Cada blancura, de cada pétalo blanco, en cada silencio, es necesario; Para otros pétalos que están por nacer Cada tristeza de cada día largo en cada soledad vieja y conocida es necesaria; Para otro día feliz que esta por venir.

Esperando a la poesía

Y se dilata. Las amarillas florecitas asienten mis pensamientos, Porque es todo lo que saben hacer, además de recordarme a la mujer que vuelve a sí misma, allá donde no tiene que esforzarse por sonreír, donde puede caer finalmente en su cama y jugar a desaparecer. Si algún día me invitara a guardar silencio junto a ella. Si algún día me invitara a desaparecer pensando. Si algún día pudiéramos escribir la misma prosa, el mismo verso. Y la poesía se dilata. El viento frio regresa sin ella y sin explicaciones. Y se dilata. La tinta noir es menos cada vez, porque he encontrado a donde irse sin permiso. Y se dilata. El día se va porque no cree, no espera. Yo tampoco creo, solo espero. Nunca vino. Estos deseos desmembrados, son alimentos de criaturas imposibles. Quiero desaparecer. Lo logro. Lo que queda es frugal. Lo que queda es hueco. Lo que queda es poco. Lo que queda es de todos. Porque yo, lo que se ha ido, es de ella.

Sin título 23

Hoy estoy triste. Además oigo a Ángel Gonzales. Estoy más triste. Vivo este rato, en donde no hay alabanza. Es denso el aire. Aquí la vida se bifurca y visita el borde de todas las posibilidades. Aquí el mar se encoge y quedan los peces como yo. Aquí despierto en el vertedero de días tristes de todas las vidas. Aquí he quedado preso, en el hueco que se le escapó al tapador de huecos del contenedor de la felicidad.

Para quien canta y baila la canción

Hay un líquido dulce dentro de cada flor que forma el centro de la flor. Hay una flor dentro de tu centro que da forma dulce a tu líquido. Hay una forma líquida, como de flor, que está en el centro. Hay un ave. Soy yo.

Canción para ti

Interludio: Este es un baile lento y dulce. La música viene desde dentro y eres bella. Capítulo I Sí. Creo que toda la ternura germinar puede. Lo digo por mí que llevo lleno el pecho de ella y no encuentro y no encuentro. Estoy detrás del miedo. Muriéndome por sembrar en tí una sonrisa, una alegría y tres ternuras. Capítulo II Si pudiéramos hacer poesía con la mirada... Si pudiéramos ejercitar la cercanía... Si pudiéramos rozar las manos y saludarnos... Si pudiéramos masticar sin prisa... Si pudiéramos estar sin esforzarnos, ser igual que dentro... Si no necesitáramos promesas... Si no necesitáramos "mañana"... Si quisiéramos vernos y jugar a todo o nada... Si quisiéramos estar en mesas diferentes y cenar juntos... Si quisiéramos... Nota al pie: Escribo solo con la izquierda ahora, las demás manos sujetan al miedo. Cuando termine de escribirte lo matare dos veces, entonces podré correr a tí y.. Qué haré con tu miedo que se cree tu guardián y tu lo dejas?... Solo porque te ha tratado mejor que nadie... El no tiene los labios dulces, te miente, ya el mundo no es igual. Traeré polen en las patas, sé mi flor y habrá miel… Lo juro.

Contrariedad

El aire es el mismo que respiré el "día feliz", mas hoy, que no es feliz, es el mismo aire. No es el aire. No es día. No es hoy. El tacto necesario: ¿dónde esta? ¿La bocanada de aliento?

¿Cómo se comporta mi corazón?

Los ojos se cierran como portal anciano de esperar. Te veo sonreír recostada de una esperanza. Quiero dormir en tus ojos por siempre; mis manos se abren; las tuyas están lejos. Mi corazón se porta extraño, no comprendo que espera de tu poeta. Yo, me siento a esperar, ese es mi pecado. Tu, no se a donde estás. Los ojos se cierran como portal anciano de esperar, cuando no estás.

Menos yo

Ella es posible. Ya los adoquines de la ciudad vieja la conocen y la lluvia. Yo no la olvido. Vino y encendió pasión por la pasión de tenerla. Ya no le importan mis silencios, esos en los que solo pienso en ella. La espera es todo dolor. Su boca es extranjera detrás de los cristales. Qué triste, que ya es inolvidable, porque entonces yo podría vivir del recuerdo. Prefiero que ya no me haga falta el recuerdo, pero es todo lo que tengo. Prefiero ir a buscarte un día y desvivir pasión por la pasión, porque se ha hecho de ausencias. ¿Quién es ella? Si a este lar, aun no sé, estoy perdido. La busco y puede que esté cerca, pero no la conozco. Ella es ojos tristes, grandes y profundos. Ella es sol y beso alcoholado. Ella es lago. Ella es alta como las serpientes que logran pararse, sin pies sobre su propio cuerpo. Ella es libre y si no mal recuerdo, estuvo presa en mi. Ella es todo a veces, menos yo.

Cuando te bese

El deseo no debe rebosar. El dia debe acabarse completo. Escribir como cuando camina uno cuesta arriba, sin inspiración ni motivo. Sera así, cuando te bese, ya sin ganas y quizás mirando de reojo a otros recuerdos.

Yo quiero

Yo quiero verte, como a una estatua viva, pero se habrá detenido tu tiempo y no quieres eso para ti. Por eso no puedo verte, a menos que me veas tu a mí. Yo quiero tenerte, como se tiene al agua de un riachuelo, que es libre, pero se queda pegada en la piel; Que tiene prisa y te deja tomar; Que aun con su historia de noches y soles, celebra contigo. Pero no eres un río. Eres una mujer en Fá bemol, con historia de libertad, con prisa de púas en la piel erizada y cul de sac. Por eso no puedo tenerte, a menos que te llueva en el alma, te hagas gigante y feliz me arrastres a algún sitio.

AF447

En las manos del viento, de Rio a Paris, el ave grande desaparece. Qué dolor siento! Sin humo, cenizas; Sin huellas, las vidas: No están. Cada vez nos conocemos más, nos sabemos lábiles y solidarios, más. Amen, seremos siempre solidarios! Un abrazo a Pío! Llora por mi y por ti, amigo mío.

Poeta enamorado

¿A dónde te llevo la brisa fresca? ¿A dónde te llevo la razón de continuar? ¿A dónde te llevo el agradecimiento y otro beso para las manos? ¿Cómo está el mechón de ella? ¿Es largo el camino? Cuídala. ¿A dónde te llevo esas poesías que no publico? ¿A dónde te llevo a mi poeta? Espero que allá no existan dos calles con el mismo nombre; Como aquí, en donde la Ciudad se hizo cómplice del sol y me suplicaron que no te encuentre. Yo entonces, regresé. Y ahora te busco sin éxito y lloro. Porque estás cada vez más lejos. ¿Y si ha sido herida y no sabe rimar mas?... No importa. ¿Qué follaje tiene equilibrio? ¿Qué línea, que dibuja el lomo de la colina, es recta? ¿Qué ola es igual? ¿Qué rima es necesaria? ¿Qué rima es necesaria?

A una mujer frente al mar.

Era que le brisa no fue suficiente; si lo hubiera sido, te hubiera llevado el suspiro. Hubieras sabido que la lluvia era el mensaje. Pero nada sabe hablar como tú. Tu poeta se va a navegar y viene y canta. Yo toco y ella regresa con la boca llena de razones. Luego la lluvia para, y rodar este guion es imposible. Ahora es tan mágico y bello que no quiero que pase. Volverá a llover.

A Borrasca

Que una vez, estuve en un jardín. Salí a recoger ansias. Me perdí. Aprendí a vivir en la maleza. Ya viejo, de tanto caminar, encontré una puerta y a tientas, la aldaba reconocí. De nuevo, estaba. Pude sonreír. Te puede pasar igual. No te invito a esperar. Te invito a vivir.

Desvelo VII

Cuando, como hoy, no duermo; es porque algo de allá afuera, me preocupa. Cuando Antonio no duerme (él, que no tiene un "allá afuera", pues ahí es que vive) es porque tiene que mudar toda su vida a otro sitio. Pero no va a dejar la ciudad, ni a sus amigos. Él tampoco va a dormir. La policía municipal lo sacó de la "casona" y no tiene "hoyo". Después que apresaron a "Merma" ya no baja a la fuente. Lo han amenazado de muerte y él no quiere "lío". Cuando, como hoy, no duermo; es porque, todo dentro, no encuentra sitio. Es porque todo dentro, no encuentra sitio.

Si me quitan los sueños!

A este paisaje kárstico, lo quieren vestir de planicie o hueco profundo, como nido de aves temerosas. Estas solubles rocas, lloran. Hay eco en la caverna. El cine en la pared, celebra la llegada de la lucha y los jóvenes, afuera cantan. Tu virginidad caliza OH Haitises, quieren mancillar... Tu porosa textura, tu rio interno, que brota para dar vida a los niños de abajo. No quiero! A matar me atrevo si me quitan los sueños. A matar me atrevo!!

Perdido II

Cuando me llames, ya no sabré hacia dónde ir. La lluvia, que se escurre en pequeños ríos, borró mis pasos, esos que, de regreso, me hubieran podido guiar. La noche, cayó en mi espalda y velo todas las bifurcaciones del camino. La noche es larga. La noche es fría. La noche es triste. ¡Qué iluso! Espero que me llames.

Mis pensamientos, inician como las notas de los suicidas que no quieren morir, a un paso de la muerte, ya empujados hacia fuera del muro que dibuja la vida, por ellos mismos.

¡Qué caos! Solo me arrimo a tu memoria en estos días: Que llueve; Que estás sola y triste; Que yo estoy lejos.

Al viejo Benedetti II

Se están escribiendo pergaminos, ahora. Se firma el contrato con el escultor y los pintores. Se apresura la ceremonia y el reconocimiento. Se recuerda el valor. Se equipara la vida, se ve. Pero ya Mario no lo sabrá, no tendrá el abrazo oportuno y necesario para vivir. Por eso es que ahora, vocifero y aplaudo a mis amigos. Es que ahora, por eso: Aplaudo a Bernabé, que osa cultivar mientras su jefe ordena tala. Es que ahora, por eso: mastico las notas de Radán y lo cito. Es que ahora, por eso: celebro el visor del plasma sanguíneo de Wilfredo y su voz baja y tierna. Es que ahora, por eso: Que veo de cerca, de Cristóbal, la valentía. Es que ahora, por eso: Que premio la sed y el calor de tí, Raul, allá en azua y a los demás amigos, igual. Sepan que hoy es el final de todo lo vivido. Hagamos fiesta. Tomémonos el vino. No guardemos el maná para mañana, Es que ahora, por eso: No guardemos el maná para mañana, ni los besos.

Al viejo Benedetti

Hardy, ya no tendremos tu sonrisa extraña. Ya no tendremos tu citar parlante. Ya no tendremos, desde la palabra, tu atrevimiento.

"Cuando el ser queda en suspenso, se cierra la vida: ese paréntesis con un vagido universal de sed y esperanza."

Algunos apuestan a la vida eterna, sí. ¿Pero cual? Si esta termina aunque comience otra disímil. La sed queda saciada en el vámonos, Amar fue poco, mientras tanto y tú, que supiste saber decirlo, te vas también. Adiós Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia. Lloro. Imagino y casi siento tocar, el marmol frío que ahora te arropa. Recuerdo la estrofa:

"La vida se clausura en vida, la vida, ese paréntesis también se cierra incurre en un vagido universal el último"

y entonces, sólo entonces el no ser sigue para siempre, supusiste. Ahora sabrás lo cierto. Dejas de ser como esos vivos, que pretendemos predicar lo que no vemos.

Que viene a mí, nocturno y disímil a burlarse.

Que está cercano.

Que golpea la puerta desde dentro,

por querer nacer,

pero no quiero dar a luz, al olvido.

Que lleva las manos húmedas,

los pies descalzos,

la mirada de nubes,

los ojos de lluvias,

la piel de fuego

y las pesuñas de algodón.

Que a veces es ella.

Que muere cada vez

que intenta nacer

y se queda

como papel entre los pergaminos...

y yo sin ganas de leer.

Que es posible,

lo creo.

A veces lo he estado por reconocer

pero el no me conoce a mi.

Que viene recostado a la pared

con hambre y frío.

Aquí sobra calor,

a pesar de la oscuridad.

Cada vez se oye mas cerca, mas cerca....

Lo he llamado:

-Ven! Antes de llegar no mueras..

que también moriré...

Y ya huele su respiración,

su susurro.

Que huele a aguaceros,

a flores silvestres.

Amargamente, a heno

a lluvia,

a malos recuerdos,

a cincel

que chispea y endereza.

El amor de mi vida, eres tú, ahora..

Este es el único momento.

Antes,

luego,

no existen...

Por eso le he quitado el corazón y me late en las manos.

Tú eres todo.

y este poema que late en mis manos es para ti.

® Hecho y registrado por Peniel Ramirez